Marilou Jarry [Terminée]

ONE UPON A TIME...

« Marilou. Théorie du chaos. A lire sous les draps, au milieu de la nuit. Battements d’ailes de papillon et voyage au pays des souvenirs. Lumière tamisée et tremblotante.. » La lumière blanchâtre d’un soleil encore jeune se levait. Les rayons nus éblouissaient la peau diaphane de la jeune femme. Fille unique, elle connaissait la solitude. Depuis toujours. Si pour elle, pouvoir écouter en toute sérénité un silence aussi pur qu'onirique lui apparaissait comme un privilège, beaucoup en auraient vite perdu la raison. L'Ukraine étendait de longs paysages bleutés de givre, dès l'automne. C'était peut-être ça, la vraie magie. Pas celle qu'elle pouvait faire avec sa baguette, celle que ses professeurs de Poudlard s'évertuaient à lui inculquer, mais la beauté, dans toute sa splendeur. Le fait qu'un monde aussi complexe que mystérieux ait pu se mettre en marche comme une mécanique bien huilée, et qu'il n'appartenait qu'à l'Homme de poursuivre cette oeuvre dans le respect et l'humilité. Ce qu'il oubliait, parfois. La prairie de son enfance lui rappelait de doux souvenirs alors que, en ces grandes vacances, Marilou était retournée en Ukraine avec sa famille. Elle n'aurait su dire ce qui l'attachait à cette terre. Tout ici respirait le désarroi d'une population malmenée par les âges et l'évolution. Le chaos empestait l'air après chacun de ses pas, comme une fine poussière sur un chemin de campagne. C'était irrespirable, et pourtant beau. Tout simplement beau. Magnifique, même. Dans le plus simple appareil, sa terre natale, cette mère que certains reniaient, lui rappelait à tout instant qu'elle était la première à l'avoir porté, élevé. Elle avait vu, sentit au plus profond d'elle-même ses premiers pas. Et personne d'autre ne pouvait prétendre à cela, même pas James et Miranda Jarry, ses parents. Tout proches de la cinquantaine, les deux géniteurs étaient anglais. Marilou s'était d'ailleurs souvent demander pourquoi elle, ne l'était pas vraiment. Pas entièrement. Pourquoi elle n'appartenait qu'à moitié, qu'en rêve, à cette terre aux cabines de téléphone rouges et taxis noirs. Elle était né ici. Là. Devant l'immensité d'un monde qui ne lui apparaîtrait jamais aussi grande, et ce, pour le restant de ses jours. Son père était ambassadeur et utopiste, sa mère, journaliste rêveuse. Telle était la famille Jarry. Tissée dans l'univers de Morphée. Où va-t-on, lorsqu'on rêve? Quelle est cette frontière entre le réel et ce qui ne l'est pas, que l'on franchit en fermant les yeux? Y'en avait-il vraiment une? Tant de questions auxquelles la jeune adolescente ne se doutait pas encore que, des années plus tard, elle tenterait de répondre. Mais pas maintenant. Non, le présent méritait d'autres questionnements. Marilou était en vacances, certes, mais elle ne pouvait s'empêcher de réfléchir à la prochaine rentrée. La dernière. Cet automne, elle entrerait en septième année à Poudlard, et comme prévu, passerait ses A.S.P.I.C avec brillo. Une certitude? Pas tout à fait. Elle n'était pas comme ça. Confiante, mais pas au point de ne pas se remettre en question. Le fait était que la jeune Jarry était une gamine brillante. Cela aurait suffit à combler la majorité des professeurs de l'école mais, sentant peut-être que cela n'était pas totalement suffisant, elle ne s'en contentait pas. Curieuse et intéressée, elle n'apprenait pas, elle étudiait. Bien sûr, certains domaines étaient plus passionnants que d'autres. Elle voulait devenir médicomage. De renom. La meilleure diagnosticienne de Ste.Mangouste. Pas par utopie, pas pour « créer un monde meilleur »,comme se plaisait à le dire les autres étudiants, mais par pur intérêt personnel. Qu'on la respecte ou non, peut importait. Elle voulait être en mesure de trouver ce qui n'allait pas chez les gens. De s'illustrer dans le domaine comme personne, et surtout, découvrir dans quel pays miroitant de promesses et de mensonges nous emmenait les rêves. Une obsession qui ne la quitterait jamais. Marilou était opiniâtre et secrette. Elle ne faisait pas étalage de son savoir, ni de ses envies. Sauf lorsqu'ell en avait envie, ou que son interlocuteur montrait un réel intérêt pour sa personne. Mais c'était cela, le problème de la société: un manque d'intérêt chronique, propre à une communauté aussi hypocrite qu'égocentrique. Et elle, dans cette foule indistincte, dans cette masse du commun, se sentait marginalisée par la force des choses. Elle ne venait pas d'Angleterre, comme la majorité de ses petits camarades. Très tôt, elle fut séparée de son père, puis de sa mère, du fait de son métier d'ambassadeur, qui l'obligeait à courir la machine ronde et à huiler sa mécanique. Pour cela, les prairies bleues de l'Ukraine la rassurait. Ici, elle était chez elle. C'était son royaume. Un royaume d'une incroyable complexité, puisque démocratique. Les étendues herbeuses n'avaient pas de limites. Ils semblaient seuls. Personne ne possédait cette terre. Personne pour la souiller par la soif du pouvoir qui faisait vibrer le coeur et pulser le sang de la race humaine. Le pouvoir. Toujours et encore. Marilou le vomissait. Elle possédait ce qu'il possédait, et ça s'arrêtait là. Ecraser l'autre pour le plaisir de se sentir puissant était ridicule. Car jamais personne n'eut plus peur que le tyran du peuple qu'il opprimait. La société ne réagissant pas, cette peur n'était qu'une vague appréhension. Mais la jeune femme sentait que, bientôt, cette appréhension se murait en l'angoisse de tout un peuple... la déchéance était en marche. « Fierté. Tristesse. J'apprends à vivre.. » Marilou se souvient par flash d'une enfance cousue de rires et de contes du pays. De voyages. De départs larmoyants. Elle sourit. C'est là que se trouve son coeur, mais non sa vie. Sa vie, c'est l'Angleterre. C'est Poudlard, ses amis. La guerre imminente... C'est curieux non, de penser qu'une guerre civile puisse ravager un pays aussi avancé que civilisé, tel que la patrie de Shakespeare?.. Quel sera son camp? Le bien et le mal ne sont que des notions abstraites, peintes et dépeintes par de faux-penseurs, par ceux qui, au fond, n'y connaissent rien. Il fallait vivre pour connaître. Et Marilou avait déjà bien vécu. La mort, en premier lieu. L'amour. La tentation. L'envie. La colère. La peur. La haine. Le déni et le désarroi. Tout cela, elle l'avait vécu. Volontairement ou non, cela n'avait pas d'importance. Elle apprenait à vivre comme bon lui semblait, suivant la logique d'un esprit jugé parfois malade. « Je vis. J'existe. Je le prouve. » Marilou, c'est aussi un corps, en plus d'un esprit. Elle n'est pas ce que l'on pourrait appeler belle, mais dans le genre, on la trouve plutôt pas mal. Son regard bleu passé, calme, toujours, ses cheveux ébouriffés châtain clair, presque dorés par moments, et son sourire mutin, qu'elle n'adresse qu'à certaines personnes. De taille moyenne, elle est assez fine. Et les garçons, dans tout ça? Il y a bien eu quelques amours de jeunesse dont on pourrait trouver ne serait-ce que l'identité en cherchant dans les archives. Peut-être. Mais actuellement, Marilou est seule. S'i elle préfère les femmes? Elle n'en sait rien. Elle s'en moque, pour tout dire. Ce n'est qu'un corps, après tout. Vieux, jeune, petit ou grand. Certes, l'appareil physique est la première chose que l'on voit, et la jeune Jarry n'échappe pas à la règle. Seulement, elle s'intéresse beaucoup plus aux qualités et défauts profonds d'une personne. Ce qu'elle est vraiment. Ce qu'elle aurait pu être. Ce qu'elle ne sera jamais. Ses rêves. Cette beauté chimérique enflamme son coeur sans pareil. « Le mal par le mal. » Mais elle, quelles sont ses qualités? Ses défauts?.. Ses secrets? C'est une jeune femme troublée, perdue même. Blessée par on ne sait quoi, elle ne parle pas de ses blessures, ce qui ne les rend que plus visibles. Le psychisme et le physique s'entremêlent dans sa douleur. Elle boite un peu. S'évertue à masquer les apparences. Fuie la compassion. En a peur, pour tout vous dire. Les liens trop proches ont quelque chose d'effrayant. Marilou ne veut pas que l'on en sache trop sur elle, sur sa vie. Qu'on l'aime trop, pour autant qu'on puisse le faire dans la démesure. Car ça sous-entend que derrière cette joie plâne la douleur, la plus vive de toute, sans doute, dans l'ombre, attendant son heure. Elle ne veut pas vivre ça. Pas encore.. « Somewhere over the rainbow skies are blue.. » You. Under your Mask. Votre nom ou pseudo : Chloé Votre âge : 17 ans Comment avez-vous découvert Maelificarum : hum... Partenariat. Que pensez vous du design? Du contexte? Bref du forum : Il a l'air fort bien =) Note de présence sur 10 : 5/10 Code du règlement : [ VALID BY AILYN.] Célébrité sur l'avatar : Emma Watson.